Мастер взял в руку перо и начал что-то очень быстро писать. Почему он
так писал, почему так быстро, он сам не понимал. Знал лишь одно, что
пишет для той, которую когда-то любил, любил, так, что не мог простить
ей измены, не мог простить ей боли, которую он терпел так долго. Мастер
поднял глаза и посмотрел на свечу, на огонь, который колыхался от
малейшего дуновения ветра, колыхался так, как колыхалось сейчас его
сердце, его душа. Рука невольно тянулась к перу. Строки быстро вылетали
из под пера. Зачем? Зачем ему нужна это глупость? О чём он сейчас
думает? А думает ли вообще? А думал ли? Он водил с такой силой по
бумаге, что она начинала мяться. Откинув перо в сторону, другой рукой
он смахнул со стола чернильницу и бумаги. Чернила растеклись по
белоснежному ковру. Ковёр медленно их впитывал. Мастер наблюдал за
этим, облокотившись на угол стола. - За что? За что она со мной
так поступила? Ну неужели я достоин этого? Я ведь любил её? О Боже, я
люблю её! – прокричал он – Да я люблю её, люблю, люблю. Мастер
бросился на кровать. И начал рыдать. Рыдать? Ох, неужели он был
способен на это, неужели это был он? Уткнувшись в подушку, он пытался
сдавить то чувство злости, которое подкатывало к горлу. - Боже, за что ты так посмеялся надо мной? Боже, за что? Этот
аромат, аромат её духов, аромат её тела, до сих пор был на подушке.
Мастер наслаждался этим сквозь слёзы. Лёгкий порыв ветра, коснувшийся
его волос, заставил мастера оглянутся. В комнате было пусто, никого не
было. Неужели это был призрак, призрак его любви? Мастер встал с
кровати, подошёл к столу, взял с него портсигар, достал сигарету, зажег
её и медленно втянул дым. Он медленно пошёл к мольберту, который стоял
в углу комнаты. Он поднял глаза и внимательно стал изучать портрет.
Портрет был не закончен, но можно было точно определить кто был
изображён на нём. На нём была изображена девушка в красном бальном
платье, которое оголяло его белоснежные плечи и лебединую шею, лицо её
было также бледно, но больше всего завораживали её большие зелёные
глаза с густыми ресницами, многие мужчины влюблялись в них, губы были
цвета розы, мастер был готов вечно целовать их, волосы цвета осенней
ржи, нежно касались её плечей. Прекрасное лицо и прекрасная фигура, но
прекрасна ли была душа? Ангельское лицо, а внутри демон. Но этот демон
свёл его с ума. Сейчас мастер был готов продать душу дьяволу лишь бы
быть с ней. И только он об этом подумал, как в комнату кто-то постучал.
Мастер быстро убрал всё с пола, лишь тёмной пятно на ковре, напоминало
о сегодняшнем вечере. Он подошёл к двери и открыл её. Перед ним стоял
человек небольшого роста, отталкивающей внешности, но его одеяние
говорило о том, что он был богат. «Богач без вкуса» подумал про себя
Мастер. - Вы к кому? – спросил Мастер. - Я? – удивился мужчина
– Я, к Вам, любезный – Позвольте мне войти внутрь, а то это не очень
любезно с Вашей стороны морозить гостя в проходе. - Ах, да, прости меня, да конечно проходите – не успел он сказать этих слов, как гость уже стоял в комнате.
- Итак… Да, апортаменты у Вас не блещут богатством - проговорил
незнакомец. И только Мастер хотел открыть рот, как незнакомец опередил
ход его мыслей – Ах, простите, покорнейше, забыл представиться граф
Эбельмарт, собственно я к Вам по делу. - По делу? Неужели у Вас есть ко мне дело? – удивился Мастер. – неужели кому-то есть до меня дело? - Конечно есть, дорогой мой. Дело всегда найдётся, особенно такое – незнакомец оголил свои белоснежные зубы.
