В один из солнечных летних дней поэт гулял по Летнему саду. Он
любовался разнообразием скульптур. Он обратил свой взор на прекрасную
богиню любви Афродиту. Она была по истине прекрасна в лучах нежного
летнего солнца. Взмахом своей маленькой ручки она могла опустить к
своим ногам любого мужчину, любой был во власти её чар. Поэт увидел в
ней что-то действительно прекрасное, он долго стоял перед этой
мраморной богиней, которая смотрела на него, не сводя своих загадочных
глаз. Он обдумывал какими словами он сможет описать её красоту, или
может быть здесь вообще не нужны были слова. Это было божество, которое
покорило его сердце, вторглось в его сознание и душу, завладело его
рассудком. Казалось, будто кто-то пошутил над этим бренным миром,
сделав его таким обычным. Именно сейчас возникло у поэта это чувство,
он был готов отдать своё сердце именно ей. Но ведь это действительно
странная любовь. Любить изваяние? Ведь это абсурд!
И долго бы он
поэт стоял у этой мраморной девы, если бы не воля случая. Да, да,
читатель, воля случая. Именно она может резко изменить нашу жизнь, как
в лучшую, так и в худшую стороны. Рядом с ним проходила девушка,
которая читала какой-то сборник стихов. Сборник упал прямо к ногам
поэта. Он опустил глаза на упавший сборник и наклонился, чтобы поднять.
Подняв, он, не смотря, протянул сборник девушке, случайно коснувшись
кончиками пальцев её руки. Он поднял глаза и посмотрел на девушку. И… о
Боже… что же он увидел? Перед ним стояла та самая богиня, которая так
покорила его сердце. Это была неземная красота, большие голубые и
холодные, как лёд глаза, шикарные, словно зреющая рожь, волосы, которые
спадали на её белоснежные плечи. Она была идеалом красоты. Поэт
медленно опустил руку от книги и не отрывая взгляда спросил:
- Неужели это Вы? Мне кажется, что я Вас знаю.
Девушка
как следует разглядела, стоявшего перед ней юношу. Это был красивый
молодой человек с чёрными, как смоль волосами, которые немного вились,
зелёные пронзительные глаза околдовали её. Он был слегка худоват,
впрочем, как большинство поэтов, опрятен в одежде. Она внимательно
следила за движением его губ.
- Да, это действительно я, та, которую ты так долго искал – вдруг, сама не зная, почему произнесла девушка.
Он протянул руку и обхватил её запястье очень нежно.
- Я знал, что найду Вас. Позвольте мне пройтись вместе с Вами?
- Да, да, конечно – произнесла почти не слышно девушка.
Они шли вдвоём. Вероятно, они оба понимали, что это встреча – это
судьба. Возможно такого больше никогда не будет. И казалось, что
пролетает вечность, а может и время вовсе не летело, а остановилось и в
этом мире остались только эти двое – два влюблённых сердца. Дойдя до
ворот, они остановились, очень нежно смотря друг другу в глаза.
- Мне пора – произнесла девушка.
- А когда мы встретимся в следующий раз? – спросил поэт.
- Давайте после первого снега, тогда, когда на землю упадёт первая снежинка – ответила она.
- Но ведь долго же ждать… - хотел возмутиться он.
-
Любовь привыкла ждать – сказала девушка и ушла, а поэт остался один
наедине со своими мыслями. Именно в эти минуты он осознал, что это была
его мечта, его судьба, его жизнь. Что это та, которую он так долго
искал, что это именно та, которой он посвящал все свои стихи, что это
та, которую он любит.
И каждый день он ходил сюда и надеялся
встретить ту, которую полюбил всем сердцем, но её там не было. Он
отчаялся, но ждал. Стихи получались не такими чистыми и прекрасными как
раньше. Было такое жуткое ощущение, что смерть грозит ему свои
костлявым перстом.
Вот уже и первый лист упал с клёна и медленно
слетает на прозрачную гладь пруда, а поэт не находит себе места. Любовь
сжигает его изнутри. Любовь, да именно это чувство убивало всю его
сущность, именно это чувство заставляло его жить и надеяться. Поэт
каждый день ходил к статуе, у которой он встретил свою любовь, он
каждый день подходил к ней и задавал Афродите один и то же вопрос:
«Придёт ли она? Придёт ли моя любовь?» С каждым днём он делался всё
печальней и печальней. Каждый день он проживал всё хуже и хуже. Ему
стал не мил весь белый свет. Он болел без любви и без счастья.
Листья облетели с деревьев, а снега всё не было, но поэт не переставал ждать и надеяться.
Выпал
первый снег и поэт отправился в Летний сад. Скульптуры уже убрали, там
стало одиноко и неуютно, не так как летом. Было темно и сад был пуст,
кругом не было не души. Он прошёлся по саду и вдруг, в дали, увидел
знакомую фигурку, которая стояла у той самой статуи, у которой они
встретились.
- И всё же она сдержала своё обещание – вырвалось с его губ…
