O. Henry is a pseudonym, the real name is William Sydney Porter. He has become a symbol to represent a recognizable species of short story writing. He wrote nearly three hundred stories. Most of O. Henry` s were translated into foreign languages. His stories are very American in language. O. Henry uses o lot of stylistic devices, such as: exaggeration, incongruous comparisons, malapropism, misquotations and inflated circumlocutions. O. Henry intentionally avoids sharp social problems. In his stories we find inhabitants of big cities and ranches, highway outlaws as well as self-made business tycoons come into wealth and power through freak of chance. And one of the most popular and famous story is “Mammon and the Archer” And I would like to analyse this story. 
As we see the title of this story is obscure, because in this title the author makes use of one of the most expressive tropes – a metaphor. Mammon is the God of riches and the symbol of wealth, The Archer is a symbol of love. ... Читать дальше »

“Nicholas Nickleby” is one of the most famous novels of Charses Dickens. And I would like to tell you about the screening of this novel. “Nickolas Nickleby” is a British/American drama film.
The film tells us the story of the life and adventures of Nicholas Nickleby. At the beginning of the film we meet with Nicholas and his family. The film transfers us in England, the 1st half of 19th century (Victorian era).
Young Nicholas and his family have enjoyed a comfortable life. Than Nicholas` father dies and the family is left penniless. Nicholas, his sister and his mother go to London to ask for help from their disgusting uncle Ralph. Ralph is a cruel person he starts to exploit Nicholas` family. Nicholas is sent to a school run by the cruel, abusive, and horribly person Wackford Squeers. Nicholas runs away with his student Smike. The two of them set off on an adventure to find and reunite the Nickleby family.
The climax of the film is exposure of an awful uncle Ralph. And of cour ... Читать дальше »

Любовь чиста,

Душа ранима,

Любовь мила,

Душа невинна.



Любовь слепа,

Душа порхает,

Любовь груба,

Душа не знает.



Закрыть глаза,

Тебя увидеть,

Прижать тебя,

Любить, не ненавидеть.

Мастер взял в руку перо и начал что-то очень быстро писать. Почему он так писал, почему так быстро, он сам не понимал. Знал лишь одно, что пишет для той, которую когда-то любил, любил, так, что не мог простить ей измены, не мог простить ей боли, которую он терпел так долго. Мастер поднял глаза и посмотрел на свечу, на огонь, который колыхался от малейшего дуновения ветра, колыхался так, как колыхалось сейчас его сердце, его душа. Рука невольно тянулась к перу. Строки быстро вылетали из под пера. Зачем? Зачем ему нужна это глупость? О чём он сейчас думает? А думает ли вообще? А думал ли? Он водил с такой силой по бумаге, что она начинала мяться. Откинув перо в сторону, другой рукой он смахнул со стола чернильницу и бумаги. Чернила растеклись по белоснежному ковру. Ковёр медленно их впитывал. Мастер наблюдал за этим, облокотившись на угол стола.
- За что? За что она со мной так поступила? Ну неужели я достоин этого? Я ведь любил её? О Боже, я люблю её! – прокричал он – Да я люблю её, ... Читать дальше »

Прекрасный стих летит из пера поэта,
Прекрасный стих, рождённый рифмой света,
Прекрасный стих, в нём ты и я,
Прекрасный стих, где я люблю тебя.

В нём есть любовь, в нём есть надежда,
В нём есть Луна и лучик света.
В нём счастье есть и есть мечта,
В нём жизнь жива, а смерть мертва.

Здесь мир рождённый идеальным,
Здесь люди любят чистыми сердцами.
Здесь человек, как ангел чист,
Здесь воздух, небо будто белый лист.

Любовь живёт в сердцах людей,
Не искушал их сердца гадкий змей.
Здесь люди преданны друг другу,
Здесь люди позаботятся о друге.

В один из солнечных летних дней поэт гулял по Летнему саду. Он любовался разнообразием скульптур. Он обратил свой взор на прекрасную богиню любви Афродиту. Она была по истине прекрасна в лучах нежного летнего солнца. Взмахом своей маленькой ручки она могла опустить к своим ногам любого мужчину, любой был во власти её чар. Поэт увидел в ней что-то действительно прекрасное, он долго стоял перед этой мраморной богиней, которая смотрела на него, не сводя своих загадочных глаз. Он обдумывал какими словами он сможет описать её красоту, или может быть здесь вообще не нужны были слова. Это было божество, которое покорило его сердце, вторглось в его сознание и душу, завладело его рассудком. Казалось, будто кто-то пошутил над этим бренным миром, сделав его таким обычным. Именно сейчас возникло у поэта это чувство, он был готов отдать своё сердце именно ей. Но ведь это действительно странная любовь. Любить изваяние? Ведь это абсурд!

И долго бы он поэт стоял у этой мраморной девы, если бы н ... Читать дальше »

Намокла кошка под дождём,
Промокли лапы, хвост и шерсть.
А мы с тобой вдвоём идём,
А кошка мило просит есть.

Ты кошку на руки возьмёшь,
И мило улыбнёшься ей.
Рукой по шёрстке проведёшь,
И кошка станет вдруг твоей.

И станет ласковой такой,
И руки вдруг начнёт лизать,
Ты всё забудешь, милый мой,
Всё то, что ты хотел сказать.

А кошка начала мурчать,
Так нежно и приятно трётся,
А я молчу, не знаю, что сказать,
Молчание моё сотрётся.

И я забудусь в памяти твоей,
И разобьётся сердце на осколки,
А ты уйдешь к любви своей,
А я останусь лишь девчонкой.

Ты кошку к сердцу прижимаешь,
Она твоя, она с тобой,
Но ты меня не замечаешь,
Ведь я люблю, любимый мой.

И ты уйдёшь с той милой кошкой,
А я одна останусь здесь стоять,
А в сердце мне втыкаются иголки,
Которых не пересчитать.

Я так хочу той кошкой быть,
Которую ты нежно так ласкаешь,
Мне хочется любовь забыть,
Но ты меня не зам ... Читать дальше »

Чёрный ворон над полем летает,
Чёрный ворон над телом кружит,
Все он следы за собой заметает,
Мёртвое тело бездвижно лежит.

Ворон спустился на тело девицы,
Грубо ткнул клювом по телу её,
Руки той девы на крылья птицы,
Были похожи, и тело её.

Дева была словно царевна,
Спящая дева, как будто жива.
Тело было в доспехи одето,
В теле её виднелась стрела.

Кожа бела и свежа словно снег,
Лучики солнца на ней всё играют,
Волосы словно, как золото рек,
Кровь между прядями мы замечаем.

Губы её до сих пор всё алы,
Будто бутоны зреющей розы.
Глаза изумрудной росы,
Всё ещё смотрят в небесные своды.

Рядом с той девой лежит её меч,
Руки её до сих пор его держат,
Видимо враг смог в ней разжечь,
Ненависть, злобу, которых не счесть.

Дева красива и даже мила,
Кто её ждёт и уже не дождётся?
Как же жестока с той девой судьба,
Больше она никогда не вернётся…